jueves, 21 de agosto de 2008

Concierto de Leuzemia



El sábado pasado asistí al concierto de Leuzemia, en una discoteca de mala muerte y que odio. Pa que ah!, el concierto estuvo locazo, aunque no me gusta nada esa banda y menos su estilo punk metalero. Hubo un buen pogo, flacas emos que se metían a la hecatombe (jajaja). Además, nunca había asistido a un típico concierto de la escena subte trujillana, donde bandas como: "Pornada", "Malagracia" o "Sókrates" deleitan a la masiva concurrencia -en su mayoría chibolos y marihuaneros- ávidos de emoción y golpes en las costillas.

Casi no voy en realidad... Solo fui porque un pata me pidió q le acompañe, que su flaca le había terminado, q estaba destrozado y q se iba a morir si no iba a ese concierto. Yo ya había quedado en ir a Hop's con mis dos -y únicos- mejores amigos de la universidad, sin embargo, tuve que cancelarlos, xq lo otro (acompañar el dolor de un amigo) era más importante. Caliweed es de la banda de reggae donde toco, es el guitarrista principal, buen pata, marihuanero notable y desde esa noche un soltero más de este puto mundo.

Entonces nos embarcamos al concierto. Nos encontramos con otro pata y luego de q compren su droga respectiva, chapamos un taxi y nos jalamos al concert.

Cuando llegamos a la disco la tocada aún no había empezado, y eso que eran más de las 10. Nos fuimos a una tienda x ahi a comprar un ron, cigarrillos, algo con que sobrellevar la espera. Encontramos a otra gente x ahi y chupamos entre todos, haciendo hora, hablando webada y media, y yo, fumando como desesperado, como siempre.

Ya en el concert, como les digo, hubo de todo. Flacas ricas que morían por drogas, chibolos sacándose la mierda, viejos seguidores de la banda que los filmaban como si fuera su último concierto y unos idiotas que se subían al escenario, se tiraban al público, el público no los cojía, y se sacaban la reveranda mierda. ¿Pero que va no?, ¡todo sea por el rock!

Al final, "Leuzemia", la querida y entrañable banda x la q para escucharla pagamos 13 soles de entrada, tocó solo 8 temas y luego, q creen: ¡Se fueron! ¿Pucta que chucha se habrán creido? ¿Madonna? ¿Paris Hilton teniendo sexo frente a una cámara casera para luego vender el videito por unos cuantos millones?

Hasta el culo.

Por eso, mi Reggae, no lo cambio por nada. Ojalá mejore la escena reggae trujillana.
Mientras, yo sigo tocando mi saxofón y tratando de perfeccionar mi estilo.

Disculpen el lenguaje, solo tenía ganas de escribir. Este es Vit, así de simple cuando quiere hablar webadas.

martes, 5 de agosto de 2008

Carta de Despedida

En la soledad de mis tardes descubrí que tu amor fue tan real como las mariposas que adornan nuestros jardines. Descubrí también que tu recuerdo aflora en cada instante de mi vida, en cada instante.

Vendí la casa que tu padre nos dejó en su testamento y donde compartimos innumerables momentos de emotiva felicidad. Se bien que, aunque nunca se me volverán a presentar, todavía se me eriza la piel al escuchar el viejo compact de Serrat. Viejas canciones, viejos anhelos, cosas que quedaron inconclusas y que no terminan de atormentarme.

Entonces me mudé al departamento que escogimos, a las afueras de Madrid. Tu muerte me tomó por sorpresa, jamás imaginé que terminaría viviendo solo. Tu cuarto permanece limpio y con las chucherías que tanto adorabas. Los adornos, los souvenirs de nuestros viajes, hasta tu colección de arena de cada país que visitamos. Mi cuarto, como siempre, un desastre. Y la habitación que sobró fue ocupada por mis viejos libros de medicina, las revistas de moda que leías con ahínco, una vieja máquina de escribir y entre otras cosas la cuna que nos regaló tu madre para el hijo que nunca tuvimos.

La vida es dura sin ti. Comprar flores, llevarlas a tu tumba, caminar luego a casa y no saber que hacer, cosas simples que se han convertido en un calvario.

La tarde de tu entierro esperé durante horas frente al sepulcro, a ver si aparecías detrás de mi, a ver si alguien me decía que todo era una broma. La lluvía golpeaba las flores con dureza y yo me sentía cada vez más indefenso. Recordé cuando en mi época de estudiante universitario añoraba sentirme solo y creía lograrlo subiendo a la terraza de la facultad a fumar un cigarro y recordar poemas de Aleixandre.

Ahora estoy solo. Solo con la melancolía y el vago susurro de la noche.

Ya no espero que regreses. Ni siquiera deseo tu imagen en mis pensamientos. Odio pensar que me miras desde el cielo y presencias como mi vida se ha vuelto una mierda. Se que no lo esperarías.

Es duro aceptar que necesitas mucho a alguien. Y que tu vida no es completa sin esa persona.

El corazón se destroza de a pocos... Y la vida se apaga tan despacio, como el sonido de un violín que se pierde en el vasto infinito de la memoria.

Adiós.


Imagen primera: "Retrato del doctor Gachet", by Vincent Van Gogh.

domingo, 3 de agosto de 2008

REENCUENTRO


El sábado pasado me volví a encontrar con mis buenos amigos los escritores Paul Quispe y Garo Fallalín a quienes no veía hace algunos meses. Se sintió la ausencia de Toscano, pero se de buena fuente que se debió a que tenía unas cuitas por resolver en su ¿natal? Casagrande. Y pongo dicha palabra entre signos de interrogación porque alguna vez escuché decir que Toscano es de todos y a la vez de nadie. Que nace y muere casi siempre. Que su patria es el mundo, y en especial nuestra corajuda Latino América.

Camino a la reunión pensé, rapidamente, unos versos un tanto huachafos para dedicárselos al bueno de Paul, con motivo de la previa al tan ansiado "chifa reconciliación nacional 2008". Y con el perdón del maestro César Calvo, fueron los siguientes:

Toscano anunció
con jolgorio
que el fin del mundo se daría esta noche

Por eso me entristece decir
que durante todo este tiempo que he vivido sin ti:
Nada he vivido

Luego (y de lo que te perdiste Walter) nos fuimos a beber unas botellas de ron, discernir acerca de magnánimas y claustrofóbicas corrientes literarias, leer una revista de mierda y finalmente el ansiado chifa reconciliación nacional, por el que imagino, Garo debe andar ahora con indigestión gracias a los tres platos que engullió con ternura.

Pd. Me alegra volver a postear algo, aunque sólo sea una cojudez. Un abrazo a todos los camaleónicos, los amigos de siempre, los bloggers que admiro y a Bryce.

jueves, 26 de junio de 2008

MAS SOLO QUE NUNCA


Recuerdo mucho las tardes en casa de Joaquín, escuchando reggae y delirando cuando en su vieja grabadora sonaba "Movin" de Don Carlos. Recuerdo que nos poníamos a bailar como locos, tarareando la canción, imaginando que tocábamos; él batería, yo la guitarra, y fumando marihuana escondidos en su baño. Sólo teníamos diecisiete años. Y vaya que era un poco loca nuestra vida.

En especial mi vida. Solía beber con frecuencia y refugiarme en los brazos de insensibles mujeres que por unos billetes fácilmente se podrían convertir en tu esposa. Papá me daba mucho dinero, lo suficiente para hacerme pensar que su ausencia en casa se compensaba con mi elevada economía. Pero se equivocaba. En realidad sólo me estaba aniquilando más. Pero que más podía perder, me preguntaba a diario. Una vida sin sentido no es más que eso. Por eso poco me importaba mi salud, o los sentimientos de la gente a mi alrededor.

Las tardes, a la salida de la academia, Joaquín me esperaba en la esquina, listo para empezar nuestra auto destructiva faena. Si lográbamos conseguir un poco de cocaína sería un buen día. Luego iríamos a un parque, lejos de nuestras casas, sobretodo los de las urbanizaciones donde vive la gente "elegante", y empezaríamos a aspirarla toda. Quizá después vendrían prostitutas, más droga, o mucho alcohol. Llegaré tarde a casa y escucharé sollozar a mi madre, como todas las noches, sentada en la gran cama que papá compró cuando llegaron de su luna de miel, hace diecisiete años. Ella duerme sola desde hace mucho tiempo. Y ya no se si llora porque mi vida se está destruyendo o por las falsas promesas del hijo de puta de mi padre.

La noche en que todo se fue a la mierda estaba encerrado en mi cuarto, con la mirada perdida y la mente en otras galaxias. Los gritos de mis padres eran incesantes. Mi hermano se metió en la discusión y no tardó en recibir varios golpes de papá. Entonces, golpeó también a mi madre y se fue. No volví a saber más de él. Solo envía cartas y a mi en particular algunas fotos de su nueva familia, seguramente porque para él siempre fui su mejor hijo. Y es que yo jamás le recriminé algo, ni siquiera iba en su contra. Todo me daba igual con él, por lo que veía en mi a un aliado más que a un rival. Y desapareció con su dinero, sus propiedades, su trabajo y sus pedanterías que ya tenían jodida a toda la familia, menos a mi.

Joaquín me espera afuera. Le pedí a la enfermera que le haga pasar cuando termine de escribir este panfleto. Hoy me dan de alta y me llevará a su casa. La terapia de rehabilitación no ha sido exitosa. Las enfermeras y los médicos no pueden conmigo. Mi psiquiatra dijo que no sirvo para nada, perdió la paciencia. La cocaína que inhalaba a escondidas por las noches me reiteraba lo mismo. Saldré al mundo de siempre, la ciudad absorvente y las calles eternas de eterno divagar. Será más de lo mismo, más solo que nunca.

[-_-]

Don Carlos - Movin

sábado, 21 de junio de 2008

SALVEMOS A LA SELECCIÓN


Tengo 18 años y aún no he visto a Perú en un mundial.

Tengo 18 años y solo vi decepciones en mi selección.

Tengo 18 años y ya sentí verguenza por mi país.

Tengo 18 años y me da cólera que chicos de mi edad, en Italia, o Alemania, o aqui nomás cerquita, Argentina, estén diciendo: "Mi país siempre va al mundial. Nunca deja de ir".

Por eso, invoco a la gente a visitar:

http://www.salvemosalaseleccion.com

Y unirse a la noble causa de retirar a los comechados de la federación peruana de futbol, comandados por Burga, el mayor sinvergüenza del Perú.

ENTRAR A LA PÁGINA, DEJAR SU VOTO, SU COMENTARIO Y SUS DATOS. TODO SEA POR LA MEJORA Y LIMPIEZA DE LA SELECCION.


A continuación, el triste lamento de un hincha - poeta peruano. Jocoso, pero lleno de indignación y vergüenza.


A GOLEADAS APRENDI
Por: Luis José PV H / Victor Silva
Enviado el: Viernes, 20 de Junio de 2008 04:18 p.m.
Para: salvemosalaseleccion.com
Asunto: A goleadas aprendí

Con cariño para nuestra selección.

Algo sobre los últimos resultados de nuestra "Gloriosa selección Nacional"


A goleadas aprendí
mi labor de hincha fatal
con la selección Nacional
del país donde nací.

Tener a Perú en un mundial
No lo vi ni en mi niñez
Todos nos ganan de a seis
Sin sudar la camiseta

Yo creo que la derrota
La sembró Burga desde aquí:
colocando a un arlequín
en vez de un técnico certero
y hoy nos ganan 6 a cero...!
!A goleadas aprendí!

Para qué el razonamiento
Ni con matemáticas te veo
sin mediocampo no creo
Ni arañando el quinto puesto.
Lo de Uruguay ya ni te cuento

Pues, para colmo de mal,
Esta es la voz general:
¡Otra eliminatoria perdida!
Dejando otra vez jodida
Nuestra chance hacia el mundial...

¡Campeones en valses y boleros!
¡Reyes del "casi" y de la huasca!
¡Pero haciéndose "la caca"
cuando le juegan en serio.

En definición: cero.
En defensa, igual.
Esta es historia real
Todo parece ya escrito
mejor me nacionalizo
para llegar a un mundial...

Con esa cifra mezquina
Terminó mi anhelo franco,
y aunque se juegue de blanco
No llegamos ni a la esquina...

Y hoy, sentado en la cantina
Lloro el tiempo que perdí:
Viendo partidos tan malos
De 11 camisetas sin huevos
mejor me dedico al surfing
que con Sofy sí la ví......!!!
¡¡¡ QUE VIVA EL PERÚ !!!

GRACIAS POR TOMARSE LA MOLESTIA DE LEER ESTE POST.