Huellas

Una frágil y temeraria noche nos sorprendió.

Nuestros cuerpos, desnudos, hablaron. Y se comprendieron. Nunca nos había pasado algo similar.

Comunicación no verbal, pensamientos abstractos, miradas fulminantes y sudor salpicando. En la cama reposamos felices, nuestros rostros se entendieron a la perfección. Tu mano sobre mi pecho y tus labios dejando descifrar un "te amo" entrecortado.

Sin saber muy bien cómo, me entregué a ti, a tus largos brazos de serpiente, que me abrazaron y me devoraron, como lo habrían hecho con su indefensa presa.

La felicidad se apodera de mi alma mientras te escribo. Te lo digo cada vez que me siento en el escritorio de mi cuarto -si, el que da a la ventana- y que nos muestra las sucias y viejas calles. Pero no me crees.

Entonces, ¿de verdad me amas?

Nunca has respondido con palabras, más sí con besos. Cálidos besos que me encienden todo el cuerpo, centímetro a centímetro.

Y el vino, las copas, los cigarrillos...

El "te quiero". Si, te quiero, desde lo más hondo de mi ser.

¿Tiene límite el amor?


¿Tiene?

Reflexión

La mañana del martes cuatro de noviembre empezó con sobresaltos para Jorge. Tuvo que levantarse muy rápido pues su jefe lo esperaba en su mansión para que haga unos trabajos.

Al llegar a la casa, se dirigió al cuarto del servicio a vestirse rápidamente y empezar a trabajar. El lugar era inmenso, la gente que vivía en esa zona solo hablaba de lujos y excentricidades. Arregló algunas instalaciones eléctricas, reparó el baño principal y limpió los cuartos de los niños.

Al pasar por el salón principal escuchó una conversación que lo deprimió de sobremanera.
-Hija, no sabes, ese negro de mierda apesta a mil rayos. No se como está trabajando aquí. Sino fuera porque su antiguo jefe nos lo recomendó por honrado ya estuviera de patitas en su barriada.
-Lo se, me di cuenta amiga. Pero ten cuidado, que con esos negros no nos podemos confiar. Das la vuelta y ya te están robando algo, te apuesto.
-Si pues. Tienes razón.

Después de escuchar esto, Jorge siguió su camino. Pero no pudo evitarlo, unas lágrimas caían por sus mejillas. La impotencia embargaba su ser. Se imaginó por un momento que corría desesperado y caía en un vacío.

Se dirigió a desvestirse y alistar sus cosas para que se vaya. Mientras tanto, el primogénito del dueño de la casa entraba con sus amigos.

-Oye negro, límpiame las zapatillas.
-Hey, negro, apestas a mierda, ¿es que acaso no te bañas?
-Oe Diego, como puedes tener trabajando a un negro en tu casa?
-Lo que pasa es que nos da pena y queremos hacer su vida menos miserable- dijo Diego, mirando a Jorge con furia.

El jefe, el dueño de casa, le pago una miseria, y en pasajes nada más se le iría casi la mitad de su ganancia. Llegó tarde a casa. El transporte público en el Perú es un desastre. Su mujer lo esperaba con un plato de sopa de fideos, lo recibe con un beso, sus hijos lo abrazan, Jorge esboza una sonrisa fingida, pero por dentro hierve de cólera e indignación.

- - -

Obama acaba de ser elegido presidente de la que fue la nación más poderosa del mundo, los Estados Unidos de América. Jorge lo escucha por su vieja radio. Se siente feliz y esboza una sonrisa de verdad. Su mujer duerme profundamente y no se da cuenta de lo que hace Jorge, un ademán de victoria, con los puños en alto y los ojos llenos de lágrimas.

-_-

Este texto ejemplifica una realidad innegable del planeta. Y lo más innegable es que al margen de nuestra ideología política, la elección de Barack Obama es una prueba fehaciente y veraz de que las barreras sociales siguen cayendo. Y nunca se volverán a levantar.

Dile NO a la discriminación.
Dile NO al racismo.

Un abrazo para todos.

De regreso! aunque sea por un ratito!

Antes que nada quiero decir que casi no tengo mucho tiempo para publicar seguido, por motivos de trabajo. Espero me disculpen.

Bien, ha pasado mucho en este tiempo. Una de las cosas más felices fue que me compré un saxofón alto nuevo, un SELMER BUNDY II, que es mejor que el H-Hoffer que tenía. Esto me llena de alegría pues mi sonido ha mejorado mucho y estoy mucho más motivado en todo.

Otro motivo de alegría es que ya se acerca el inicio de la grabación de temas de mi banda, Mr. Pucho. Grabaremos la maqueta del primer disco, que les adelantaré, se titulará "Pan con camisón" =)

No se que más decir, no hay mucho que contar. Extraño postear seguido. Extraño estar al corriente de todos mis amigos bloggers, como Alviseni o Elmo y muchos mas. Anyway, así es la vida.

Desde ya les mando un abrazo a todos deseándoles éxitos en todo lo que se propongan. No beban mucho, suave con las juergas y los vicios jaja xD

Saludos! Vit está feliz!

Versos para el toro

Se forma una larga hilera de gente
todos expectantes
felices
el espectáculo va a comenzar
muchos, incluso, no lograrán entrar al recinto.

Despues de un largo sufrimiento, repleto de dagas por todo el cuerpo, el toro muere. Su familia se pone de luto.

Y el torero se sumerge en alegría, es levantado en hombros, lleva una rosa en la boca y en la mano la oreja del animal.

¿Hasta cuando? pregunto yo.

Un individuo toca una triste melodía en el saxo tenor a las afueras de la plaza. Es una imagen surreal.

¿Hasta cuando? pregunto.

¿Hasta cuando seguirán con las masacres animales?

¡Hasta cuando, JODER!

Intentando alegrarme

Durante estas últimas semanas las cosas no me han salido del todo bien. Afronto algunos problemas familiares pero más personales. Y todo eso jode como no se imaginan! Tanta es la magnitud de lo que les digo que en mis momentos depresivos sólo pensaba en largarme o en el suicidio. De cualquier manera, espero que todo termine pronto, porque con problemas uno vive infeliz, y así no es pe!

Esto que van a ver a continuación es una especie de confesión (como si no hubieran visto ya bastante en este blog), y según la bella niña MaiaVane, estas son las reglas del game:

• Compartir seis cosas que nos gusten y seis que no nos gusten.
• Elegir seis personas al final y poner los enlaces.
• Avisar a estas personas dejando un comentario en sus blogs.

Entonces, como ven, se trata de un jueguito, algo bonito, simpático. Haré mi mejor intento.

Empezaré por lo que ME gusta:

¡TOCAR SAXOFON!: Me gusta... que digo me gusta, ADORO tocar saxofón. Es parte de mi vida y no podría vivir sin mi saxofón alto, tan lindo, tan bello. Por eso es que no solo pienso realizarme profesionalmente en una carrera universitaria, sino también crecer como saxofonista, y de paso si alguna vez tengo un hijo varón enseñarle a tocar y darle todo el apoyo a la música que mis padres no me dieron (ni me dan). Y el amar tocar saxo también implica dar lo mejor de mí a la música y a mi actual banda de gamberros con los que comparto el gusto por el SKA, la joda y los puchos.

El REGGAE ROOTS: No basta con escucharlo, sino con sentirlo. Es una música llena de buenas vibraciones, conjugada con ritmos caribeños así como riffs rockerazos, pegajosa hasta no más, digna de tus oídos, y con un pasado glorioso que muy bien le respalda. Está demás decir entonces que es mi música favorita. Mi grupo favorito: Los Cafres de Argentina (aunque se hayan vuelto muy comerciales) y a nivel mundial mi cantante favorito es Alpha Blondy. Bob Marley no se queda atrás, que a pesar de no haber sido el creador del reggae como muchos lo consideran, es uno de sus máximos exponentes, además de ser un ícono de la paz mundial. Track recomendado para que vuelen al Ares: "Mystic night move" de Alpha Blondy.

LEER: Disfruto mucho con la lectura de un buen libro, de una buena novela, que para mi es buena si me saca de la realidad y me lleva a mundos desconocidos o a entender mejor la realidad en si. Actualmente estoy terminando de leer veinte mil leguas de viaje submarino de Verne y ya adquirí en Crisol (dile NO a la piratería) "Prosas Apátridas" del gran Ribeyro.

INGERIR LICOR: De preferencia cerveza, y bien helada. Y si es Pilsen Trujillo, mucho mejor, jaja xD

FUMAR: Tabaco. Nada de marihuana, éxtasis, pasta básica, orégano, grass, pasto, etc. Es duro decirlo y hasta triste en realidad, pero soy adicto a la nicotina, no lo puedo negar. Espero algún día dejar este mal hábito que tan bien me hace sentir.

Escribir: En este blog, en word, o en mi viejo cuaderno de textos. Es algo así como una necesidad imperativa. Ni yo mismo lo entiendo, simplemente tengo que escribir. Y ya tengo mi legión de críticos, chúpate esa!

Sigamos con lo que NO me gusta:

Que me levanten cuando estoy plácidamente dormido: Sobretodo los sábados y domingos, cuando no tengo mucho que hacer y sólo deseo dormir rico. Mi madre suele levantarme gritando "¡Levántate haragán que ya son las diez!" cuando en realidad son las ocho de la mañana =(

Bailar música de mierda y ver a gente bailar: No me gusta bailar cualquier estupidez, como el asco-ton. En realidad, tampoco me gusta bailar mucho. Soy de los tipos que prefieren tomarse un trago con un amigo, conversar, mientras escuchas una buena rock band, sentaditos y tranquilitos.

Que me digan lo que tengo que hacer, lo que debo usar, lo que está bien o está mal: Esto es de lo que más aborrezco.

Que mi madre me exhorte y hasta obligue a creer en dios: Sorry viejita, i can't... it's not you, it's me ;)

Que no me dejen ir a tocar con mi banda: O que me pongan mala cara cuando me voy a ensayar con ellos.

Que toquen las cosas de mi habitación y las intenten "ordenar": El orden que yo dejo, así sea desorden, para mi es un oasis de paz y tranquilidad. Y así me entiendo. En este punto también incluyo que ODIO que revisen mi cajón de escritorio privado.

Bien, ya dije todo lo que tenía que decir. Ahora ya me conocen un poquito más. Y me siento mucho mejor =)

Para continuar la hilera del juego, tengo que escojer a 6 bloggers para que hagan lo mismo que acaban de leer. Mis escojidos son: Garo, Paul Quispe, Toscano, Alviseni, Elmito Nofeo y mi mejor amiga Inesita.

Bueno, me jalo al Exporock! Yeah!! Vibremos todos con el rock'n roll uuuuu!!!

P.D: Gracias a MaiaVane por pasarme este meme, está chido. Me haces sentir mejor. Te quiero mucho niña!

MR. PUCHO SKA ROCK

Bueno, quizá no lo mencioné antes, pero toco saxofón en una banda de reggae roots y en otra de Ska rock. Bueno, la sala de ensayo que frecuentamos los Mr. Pucho publicó una nota en su blog sobre nosotros.

Para evitar poner todo el texto, mejor les dejo aqui la dirección para que cheken.

www.garunestudio.blogspot.com/2008/09/mr-pucho-ska-rock.html

Saludos.

Ah, tambien les dejo el MySpace de la banda, con los demos y todo ;)

http://www.myspace.com/mrpuchoskarock

Melancolía a escondidas

Al despertar y verla a mi lado entendí que habíamos pasado la noche juntos y no había sido un sueño. Miré a mi alrededor. Seis botellas vacías de cerveza y una de tequila casi terminada adornaban la mesa de noche. Me temblaba todo el cuerpo, estaba sucio y llevaba impregnado su olor. Afuera llovía fuertemente, con truenos y todo.

No recuerdo en que momento perdimos los papeles y empezamos a jugar a ser amantes. Ella me esperaba fuera de la casa, mojada por la lluvia y con el rostro melancólico. "Pasa" le dije. Llevaba horas esperando. Entramos al edificio donde solía vivir durante las vacaciones, con temor a que la casera vea que tenía una invitada. Sin embargo, contrario a lo que pensé, al vernos nos ofreció pan y queso. "¿Hace mucho frío no Camilo?" me preguntó en tono maternal. "Si doña Lupe" le dije, mirándola de reojo, como esperando todavía una reacción negativa. Devoramos lo que nos dio en un santiamén.

Ya en la habitación, dejó su bolso sobre el viejo escritorio y comenzó a secarse el cabello con mi chompa. El fuerte aguacero la había empapado por completo, y fue gracias a esto que pude delinear con la mirada su deliciosa figura. Presionó play en mi grabadora. Siempre escuchaba el mismo cassette.

"Como quien viaja a lomos de una yegua sombría, por la ciudad camino, no preguntéis a donde" carraspeaba Sabina.

La calle donde vivía era la más oscura de la ciudad. La lluvia solía formar riachuelos al borde de las destrozadas veredas. Los gatos eran las hadas de la noche, y las mañanas tenían la apariencia de ser tenebrosas tardes, espectros de alguien que fue y no volverá.

Entonces me abrazó por detrás y empezó a besarme el cuello con suavidad. "Quiero acompañarte, ¿por que siempre me dejas?" preguntó. "Lo mio es inexplicable, lo mejor es que sigamos nuestros caminos. Ya compré tu boleto. El tren parte pasado mañana, a primera hora" dije, denotando un poco de tristeza. Ella había sido mi compañera durante buen tiempo, pero siempre a escondidas, siempre bajo la sombra. Y terminamos haciendo el amor por última vez. "Sabes donde encontrarme" dije. "Lo se. Y es lo más triste de todo" dijo ella con amargura en su voz.

"Vivo en el número siete, calle Melancolía. Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría. Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía. Y en la escalera me siento a silbar mi melodía..."

Levantándome con cuidado y evitando despertarla, dejé durmiendo a Noelia en mi cuarto. Le rogué a la casera que cuide de ella y le de de comer. Llevaba una pequeña maleta, donde guardaba mi hábito, una vieja biblia que me regaló el rector del Seminario y la cruz de oro de la herencia familiar. Al año siguiente me ordenaba sacerdote. Con suerte llegaría a ser capellán de alguna parroquia o la mano derecha de alguien importante. Con suerte, sólo con eso.

[-_-]

Joaquin Sabina - Calle melancolía

NOSTALGIA II

"El amor es lavar los platos junto a ella después de un almuerzo de una tarde cualquiera"
Argeo_Paul

A ella, que lee mi blog con asco.
y llama para decirlo.


Quiero entender con delicadeza tus motivos
que, aunque frágiles e insulsos
pudieron partir un corazón
puedieron terminar con un alma

Como una bala termina con la vida
o como un incendio acaba con una casa
¡Ay que recuerdos tengo de ti!

La luna y yo fuimos testigos
de ciertas cosas que nos apenaron
¡Como duele haberte querido!
Porque quien ama, es quien todo lo pierde

Y yo perdí mi esencia,
tu fragancia y la entereza
de saberme dueño de ti

Todo lo perdí.
Los momentos, las caricias
las tardes de caffé, de besos, de hoteles
y el alma entera

Joan Manuel Serrat - Barquito de papel

Concierto de Leuzemia

El sábado pasado asistí al concierto de Leuzemia, en una discoteca de mala muerte y que odio. Pa que ah!, el concierto estuvo locazo, aunque no me gusta nada esa banda y menos su estilo punk metalero. Hubo un buen pogo, flacas emos que se metían a la hecatombe (jajaja). Además, nunca había asistido a un típico concierto de la escena subte trujillana, donde bandas como: "Pornada", "Malagracia" o "Sókrates" deleitan a la masiva concurrencia -en su mayoría chibolos y marihuaneros- ávidos de emoción y golpes en las costillas.

Casi no voy en realidad... Solo fui porque un pata me pidió q le acompañe, que su flaca le había terminado, q estaba destrozado y q se iba a morir si no iba a ese concierto. Yo ya había quedado en ir a Hop's con mis dos -y únicos- mejores amigos de la universidad, sin embargo, tuve que cancelarlos, xq lo otro (acompañar el dolor de un amigo) era más importante. Caliweed es de la banda de reggae donde toco, es el guitarrista principal, buen pata, marihuanero notable y desde esa noche un soltero más de este puto mundo.

Entonces nos embarcamos al concierto. Nos encontramos con otro pata y luego de q compren su droga respectiva, chapamos un taxi y nos jalamos al concert.

Cuando llegamos a la disco la tocada aún no había empezado, y eso que eran más de las 10. Nos fuimos a una tienda x ahi a comprar un ron, cigarrillos, algo con que sobrellevar la espera. Encontramos a otra gente x ahi y chupamos entre todos, haciendo hora, hablando webada y media, y yo, fumando como desesperado, como siempre.

Ya en el concert, como les digo, hubo de todo. Flacas ricas que morían por drogas, chibolos sacándose la mierda, viejos seguidores de la banda que los filmaban como si fuera su último concierto y unos idiotas que se subían al escenario, se tiraban al público, el público no los cojía, y se sacaban la reveranda mierda. ¿Pero que va no?, ¡todo sea por el rock!

Al final, "Leuzemia", la querida y entrañable banda x la q para escucharla pagamos 13 soles de entrada, tocó solo 8 temas y luego, q creen: ¡Se fueron! ¿Pucta que chucha se habrán creido? ¿Madonna? ¿Paris Hilton teniendo sexo frente a una cámara casera para luego vender el videito por unos cuantos millones?

Hasta el culo.

Por eso, mi Reggae, no lo cambio por nada. Ojalá mejore la escena reggae trujillana.

Mientras, yo sigo tocando mi saxofón y tratando de perfeccionar mi estilo.

Disculpen el lenguaje, solo tenía ganas de escribir. Este es Vit, así de simple cuando quiere hablar webadas.

Carta de Despedida

En la soledad de mis tardes descubrí que tu amor fue tan real como las mariposas que adornan nuestros jardines. Descubrí también que tu recuerdo aflora en cada instante de mi vida, en cada instante.

Vendí la casa que tu padre nos dejó en su testamento y donde compartimos innumerables momentos de emotiva felicidad. Se bien que, aunque nunca se me volverán a presentar, todavía se me eriza la piel al escuchar el viejo compact de Serrat. Viejas canciones, viejos anhelos, cosas que quedaron inconclusas y que no terminan de atormentarme.

Entonces me mudé al departamento que escogimos, a las afueras de Madrid. Tu muerte me tomó por sorpresa, jamás imaginé que terminaría viviendo solo. Tu cuarto permanece limpio y con las chucherías que tanto adorabas. Los adornos, los souvenirs de nuestros viajes, hasta tu colección de arena de cada país que visitamos. Mi cuarto, como siempre, un desastre. Y la habitación que sobró fue ocupada por mis viejos libros de medicina, las revistas de moda que leías con ahínco, una vieja máquina de escribir y entre otras cosas la cuna que nos regaló tu madre para el hijo que nunca tuvimos.

La vida es dura sin ti. Comprar flores, llevarlas a tu tumba, caminar luego a casa y no saber que hacer, cosas simples que se han convertido en un calvario.

La tarde de tu entierro esperé durante horas frente al sepulcro, a ver si aparecías detrás de mi, a ver si alguien me decía que todo era una broma. La lluvía golpeaba las flores con dureza y yo me sentía cada vez más indefenso. Recordé cuando en mi época de estudiante universitario añoraba sentirme solo y creía lograrlo subiendo a la terraza de la facultad a fumar un cigarro y recordar poemas de Aleixandre.

Ahora estoy solo. Solo con la melancolía y el vago susurro de la noche.

Ya no espero que regreses. Ni siquiera deseo tu imagen en mis pensamientos. Odio pensar que me miras desde el cielo y presencias como mi vida se ha vuelto una mierda. Se que no lo esperarías.

Es duro aceptar que necesitas mucho a alguien. Y que tu vida no es completa sin esa persona.

El corazón se destroza de a pocos... Y la vida se apaga tan despacio, como el sonido de un violín que se pierde en el vasto infinito de la memoria.

Adiós.

Imagen primera: "Retrato del doctor Gachet", by Vincent Van Gogh.

REENCUENTRO

El sábado pasado me volví a encontrar con mis buenos amigos los escritores Paul Quispe y Garo Fallalín a quienes no veía hace algunos meses. Se sintió la ausencia de Toscano, pero se de buena fuente que se debió a que tenía unas cuitas por resolver en su ¿natal? Casagrande. Y pongo dicha palabra entre signos de interrogación porque alguna vez escuché decir que Toscano es de todos y a la vez de nadie. Que nace y muere casi siempre. Que su patria es el mundo, y en especial nuestra corajuda Latino América.

Camino a la reunión pensé, rapidamente, unos versos un tanto huachafos para dedicárselos al bueno de Paul, con motivo de la previa al tan ansiado "chifa reconciliación nacional 2008". Y con el perdón del maestro César Calvo, fueron los siguientes:

Toscano anunció
con jolgorio
que el fin del mundo se daría esta noche

Por eso me entristece decir
que durante todo este tiempo que he vivido sin ti:
Nada he vivido

Luego (y de lo que te perdiste Walter) nos fuimos a beber unas botellas de ron, discernir acerca de magnánimas y claustrofóbicas corrientes literarias, leer una revista de mierda y finalmente el ansiado chifa reconciliación nacional, por el que imagino, Garo debe andar ahora con indigestión gracias a los tres platos que engullió con ternura.

Pd. Me alegra volver a postear algo, aunque sólo sea una cojudez. Un abrazo a todos los camaleónicos, los amigos de siempre, los bloggers que admiro y a Bryce.

MAS SOLO QUE NUNCA

Recuerdo mucho las tardes en casa de Joaquín, escuchando reggae y delirando cuando en su vieja grabadora sonaba "Movin" de Don Carlos. Recuerdo que nos poníamos a bailar como locos, tarareando la canción, imaginando que tocábamos; él batería, yo la guitarra, y fumando marihuana escondidos en su baño. Sólo teníamos diecisiete años. Y vaya que era un poco loca nuestra vida.

En especial mi vida. Solía beber con frecuencia y refugiarme en los brazos de insensibles mujeres que por unos billetes fácilmente se podrían convertir en tu esposa. Papá me daba mucho dinero, lo suficiente para hacerme pensar que su ausencia en casa se compensaba con mi elevada economía. Pero se equivocaba. En realidad sólo me estaba aniquilando más. Pero que más podía perder, me preguntaba a diario. Una vida sin sentido no es más que eso. Por eso poco me importaba mi salud, o los sentimientos de la gente a mi alrededor.

Las tardes, a la salida de la academia, Joaquín me esperaba en la esquina, listo para empezar nuestra auto destructiva faena. Si lográbamos conseguir un poco de cocaína sería un buen día. Luego iríamos a un parque, lejos de nuestras casas, sobretodo los de las urbanizaciones donde vive la gente "elegante", y empezaríamos a aspirarla toda. Quizá después vendrían prostitutas, más droga, o mucho alcohol. Llegaré tarde a casa y escucharé sollozar a mi madre, como todas las noches, sentada en la gran cama que papá compró cuando llegaron de su luna de miel, hace diecisiete años. Ella duerme sola desde hace mucho tiempo. Y ya no se si llora porque mi vida se está destruyendo o por las falsas promesas del hijo de puta de mi padre.

La noche en que todo se fue a la mierda estaba encerrado en mi cuarto, con la mirada perdida y la mente en otras galaxias. Los gritos de mis padres eran incesantes. Mi hermano se metió en la discusión y no tardó en recibir varios golpes de papá. Entonces, golpeó también a mi madre y se fue. No volví a saber más de él. Solo envía cartas y a mi en particular algunas fotos de su nueva familia, seguramente porque para él siempre fui su mejor hijo. Y es que yo jamás le recriminé algo, ni siquiera iba en su contra. Todo me daba igual con él, por lo que veía en mi a un aliado más que a un rival. Y desapareció con su dinero, sus propiedades, su trabajo y sus pedanterías que ya tenían jodida a toda la familia, menos a mi.

Joaquín me espera afuera. Le pedí a la enfermera que le haga pasar cuando termine de escribir este panfleto. Hoy me dan de alta y me llevará a su casa. La terapia de rehabilitación no ha sido exitosa. Las enfermeras y los médicos no pueden conmigo. Mi psiquiatra dijo que no sirvo para nada, perdió la paciencia. La cocaína que inhalaba a escondidas por las noches me reiteraba lo mismo. Saldré al mundo de siempre, la ciudad absorvente y las calles eternas de eterno divagar. Será más de lo mismo, más solo que nunca.

[-_-]

Don Carlos - Movin

SALVEMOS A LA SELECCIÓN

Tengo 18 años y aún no he visto a Perú en un mundial.

Tengo 18 años y solo vi decepciones en mi selección.

Tengo 18 años y ya sentí verguenza por mi país.

Tengo 18 años y me da cólera que chicos de mi edad, en Italia, o Alemania, o aqui nomás cerquita, Argentina, estén diciendo: "Mi país siempre va al mundial. Nunca deja de ir".

Por eso, invoco a la gente a visitar:

http://www.salvemosalaseleccion.com

Y unirse a la noble causa de retirar a los comechados de la federación peruana de futbol, comandados por Burga, el mayor sinvergüenza del Perú.

ENTRAR A LA PÁGINA, DEJAR SU VOTO, SU COMENTARIO Y SUS DATOS. TODO SEA POR LA MEJORA Y LIMPIEZA DE LA SELECCION.

A continuación, el triste lamento de un hincha - poeta peruano. Jocoso, pero lleno de indignación y vergüenza.

A GOLEADAS APRENDI
Por: Luis José PV H / Victor Silva
Enviado el: Viernes, 20 de Junio de 2008 04:18 p.m.
Para: salvemosalaseleccion.com
Asunto: A goleadas aprendí

Con cariño para nuestra selección.

Algo sobre los últimos resultados de nuestra "Gloriosa selección Nacional"

A goleadas aprendí
mi labor de hincha fatal
con la selección Nacional
del país donde nací.

Tener a Perú en un mundial
No lo vi ni en mi niñez
Todos nos ganan de a seis
Sin sudar la camiseta

Yo creo que la derrota
La sembró Burga desde aquí:
colocando a un arlequín
en vez de un técnico certero
y hoy nos ganan 6 a cero...!
!A goleadas aprendí!

Para qué el razonamiento
Ni con matemáticas te veo
sin mediocampo no creo
Ni arañando el quinto puesto.
Lo de Uruguay ya ni te cuento

Pues, para colmo de mal,
Esta es la voz general:
¡Otra eliminatoria perdida!
Dejando otra vez jodida
Nuestra chance hacia el mundial...

¡Campeones en valses y boleros!
¡Reyes del "casi" y de la huasca!
¡Pero haciéndose "la caca"
cuando le juegan en serio.

En definición: cero.
En defensa, igual.
Esta es historia real
Todo parece ya escrito
mejor me nacionalizo
para llegar a un mundial...

Con esa cifra mezquina
Terminó mi anhelo franco,
y aunque se juegue de blanco
No llegamos ni a la esquina...

Y hoy, sentado en la cantina
Lloro el tiempo que perdí:
Viendo partidos tan malos
De 11 camisetas sin huevos
mejor me dedico al surfing
que con Sofy sí la ví......!!!
¡¡¡ QUE VIVA EL PERÚ !!!

GRACIAS POR TOMARSE LA MOLESTIA DE LEER ESTE POST.

NOSTALGIA

En la terraza de Ana Claudia fui feliz.

Llegamos tarde aquel día. No tenía donde dormir y no quería llegar a casa. Ella me llevó a la suya. Me ofreció leche, pan, café. Yo expectaba el ritual. Comimos juntos. Y aunque no fue igual que cuando engullíamos hamburguesas en la esquina de su cuadra, en su hogar respiraba tranquilidad y podía sentirla cerca de mi. Más cerca que cuando el frio palpita tus sienes y quieres dejar todo a un lado para entregarte a la muerte.

- Subamos a la terraza - dijo.

Y juntos contemplamos el cielo de la noche. Pasamos mucho tiempo así, sin hablar mucho, con la mente en otros lares.

Ella me había escogido, desde hace ya tiempo. Me lo dijo una tarde. Tambien la amaba, y por eso prometí nunca dejarla.

Desde la terraza se podía divisar una vieja ponciana. Empezaron a caer suaves gotas de lluvia. El árbol estaba hermoso. Ella compartía mi opinión. La amé.

Y fui feliz. Fuimos felices.

Me gusta caminar por la pista, porque me recuerda que en días de lluvia, mientras todos entren a sus casas a resguardarse, yo saldré a andar por el centro de la pista, y me mojará la lluvia y su melancolía. Y no tendrá piedad.

Nisiquiera ella puede aliviar mi tristeza. Pero inexplicablemente me hace feliz.

¿Puede desarraigarse un poco la tristeza?

Si, en la terraza de Ana Claudia. Donde fui feliz.

COSAS DEL AMOR

Sucedió que me enamoré profundamente de L. No la conocía mucho y tampoco me importaba conocerla más. Solo sabía que me gustaba y que me había enamorado locamente de ella. Resulta que, sin querer, compartíamos los mismos turnos de clases y pertenecíamos a los mismos grupos de trabajo. No hacía mucho que empezó el semestre en la universidad. Era inevitable verla de un modo distinto al que veo a la gente. Procuraba que no se diera cuenta que la poseía con la mirada, que me insinuaba de una manera un poco estúpida. Y es que no se cortejar a una mujer. Y cuando lo intento siempre me va mal, no confío en mi. Y mi mejor amiga dice que las mujeres detestan a los hombres que no tienen seguridad en si mismos. Espero conocer a una mujer igual o más insegura que yo.

Se me ocurrió que podría ser galante enviandole cartas de amor y llamativos regalos. Y es que se que jamás podría hablar frente a frente con ella y denotar mis preciados sentimientos. Es así que envié una primera carta, larguísima, insinuante, pero carente de pistas y que en cierto modo no reflejaba lo que en verdad sentía. Quizá no encontré las palabras exactas o frases que calcularan aproximadamente un poco de mi sentir, sin embargo, supe que le gustó.

Lo que siguió fue un regalo. Era el segundo paso. Que mejor que unos sabios y deliciosos chocolates. Fui a Wong y compré la barra de chocolate más grande que tenían. El precio era una locura, pero para mi si que valía la pena. Se los hice llegar gracias a una desinteresada amiga y que espero nunca le diga que fui yo quien se los envió.
El resultado fue asombroso. L le contó a todo el mundo sobre esto, excitadísima y al borde de la demencia de tanta alegría. Hasta a mi me lo contó una tarde saliendo del laboratorio de fisiología.
- Joaquín, mira mira, tengo un admirador secreto.
- Manya que chévere. Quien como tu - dije, ruborizándome un poco.
- Me ha regalado chocolates, están buenazos. ¿Pruebas uno? - alcanzándome la barra, que se encontraba casi a la mitad.
- Gracias... si, están buenazos.

Debí haber comprado otra barra para mi.

A la semana siguiente, cuando estaba a punto de comenzar la tercera etapa de mi plan, apareció A.

A era una ex enamorada y buena amiga mía. Nos encontramos a la salida de la universidad, una noche de mayo. No la había visto hace como tres meses. Estaba guapísima y llevaba puesto una blusa celeste que le quedaba excelente. Su peinado, estilo emo, le quedaba lindísimo. Me pasó la voz e inmediatamante le regalé un abrazo tan fuerte que creo le hice daño. Resolvimos en ir a caminar y conversar. Llegamos a un parque de la urbanización California, tenuemente iluminado y con poca gente. Buscamos una banca y seguimos platicando.
- Que linda estás. Ha sido una total sorpresa verte hoy.
- Para mi también. Contigo la paso lindo.
Sonreímos y no abandonamos las miradas.
- Y dime, estás con alguien?
- En realidad, no estoy con alguien desde que terminamos. No he tenido tiempo para enamorarme.
- No necesitas enamorarte. Puedes probar y listo. Seguro que hay un montón de chicas que quieren estar contigo, un intelectual estudiante de medicina.
Risas.
- ¿Tu estás con alguien? - pregunté.
- Estoy sola. Desde hace ya buen tiempo.
- Caray...
- No, normal. No me apresuro por tener enamorado.

Pasó media hora de conversación. Nos acercamos de tal manera que pocos centímetros separaban nuestros rostros.
- Te he extrañado mucho, A.
- Yo tambien.
Y nos besamos.

Me sentí bien. Volver a sentir la delicadeza de sus labios y su exquisitez fue estupendo.

Acompañé a A a que coja un taxi. Nos abrazamos en la esquina de una calle poco concurrida. No nos atrevíamos a soltarnos. Entonces, sucedió algo un poco inesperado.
- Oye, Joaquín... ¿Puedo preguntarte algo?
- Claro, lo que gustes.
Entonces, noté que se abochornó.
- Dime nomás - le dije, expresando seguridad.
- ¿Y si volvemos a estar? - preguntó.
- ¿Que?
- Que si estarías conmigo.
Y en lo primero que pensé fue en L, echada en su suave cama y leyendo la carta que le había enviado, imaginándose amada por su admirador secreto mientras juntos compartían una inmensa barra de chocolate.

La respuesta, no tan obvia, fue un si. Nos abrazamos con fuerza. Prometí ser un buen enamorado. Ella no paraba de sonreír. Mi cabeza era un tumulto de sensaciones y sentimientos confusos. Creí que la había cagado. En parte si. Faltaba más.

Días después, A viajó a Lima, y tuve el tiempo suficiente para pensar bien las cosas. No quería terminar con A, pero tampoco la quería como ella a mi. Pensaba en L constantemente, y eso no era saludable para la relación. A era una buena persona, conocía mis gustos, trataba de que me sienta cómodo con ella, que no me falte nada. Pero no podía mirarla con la misma ternura con la que miraba a L. Eran cosas diametralmente opuestas.

Y me sentía como un cobarde. Sabía lo que debía hacer y sin embargo, obstinado y lujurioso, continué con la farsa un tiempo más.

Al cabo de unas semanas, decidí que lo mejor sería terminar con A. Había recapacitado. Y estaba listo para hacerlo. Le envié cuatro mensajes de texto, suficientemente explícitos y sin opción a dar marcha atrás. Su reacción no se hizo esperar. Me llamó muchas veces, pero no contesté al celular. Sus mensajes ya no eran cariñosos, llevaban frases cargadas de odio, hasta de sed de venganza, diría. Traté de olvidar lo sucedido, debía efectuar la tercera etapa de mi plan para conquistar a L.

Es así que le envié una segunda carta, más explícita, más romántica, usando frases que solía usar en mi hablar y que le podían dar más pistas de mi. Esta vez pedí que respondiera a la misiva. Pero no lo hizo, y me extrañó mucho. Firmé con dos letras de mi nombre, y ahora se que supo que fui yo. Pero su actitud cambió desde entonces. Ya no me hablaba en clases, y se alejaba lo más rápido posible al término de las prácticas de laboratorio. Pregunté que le sucedía, pero nadie me daba razón de su actitud. Entonces me di cuenta que lo hacía por alejarse de mi. Pero me resistía a abandonar la idea de cortejarla. Me resistía, hasta que llegó un mensaje a mi celular, L era quien lo enviaba.
"Hola amor, hoy no puedo salir, tengo clase de anatomía. Mejor me vienes a ver en la noche y cenamos un chifa. Ah, Alex, dice Juanca que lo llames. Te quiero amor. Besos te me cuidas"

Se había equivocado de destinatario o lo hacía para que me aleje de ella. No lo se. Solo recuerdo que cuando terminé de leer, postré mi cabeza sobre la almohada y rompí a llorar en silencio.

No volví a hablar con L. Y tampoco se nada de A. No se que es de mi. Y no se si sobreviviré. No tengo ninguna idea clara y tampoco quiero que algo se esclarezca en mi.

La depresión y el desamor van de la mano. Mi cigarro también.

[u_u]

Joaquín Sabina - Aves de paso

HOY QUIERO DECIRTE QUE:

Ya no uso el cabello corto.

Dejé de usar la chompa roja que tanto te gustaba.

Ya no pienso en ti cuando subo a los colectivos.

No he regresado al hotel que solíamos frecuentar.

He cambiado de celular sólo porque no deseo que me llames.

No he vuelto al caffé al que solíamos ir.

Cuando voy por las calles donde solíamos pasar ya no busco tu silueta en algún lugar.

Paso por tu universidad y tengo miedo de encontrarte.

En la universidad ya no busco a tus amigas para saber de ti.

He dejado de llorar por las noches.

He dejado de llorar mientras escucho "algo más" de la 5ta estación.

Estoy tratando no escucharlos.

Ya no escupo en la puerta de tu casa.

El porta celular que me obsequiaste tuve que dárselo a mi perro.

Las cartas que me escribiste merecen el primer premio a la hipocresía.

Dejé de aspirar el desamor en cada bocanada de cigarro.

El whisky sabe mejor cuando no pienso en ti.

No volveré nunca más a la discoteca donde bailábamos sin parar cuales desenfrenados locos.

No llamaré más a tu celular desde un número privado con el estúpido pretexto de escuchar tu voz.

No te visitaré nunca más. Al menos, eso espero.

Pero también quiero decirte que:

Mi vida sigue siendo una mierda.

La siesta no es igual si no es contigo con quien sueño.

No ha pasado un día que no piense en ti.

Y sobre todo,

Aún sigues siendo uno de mis principales motivos para escribir.

Trujillo, 12 de abril del 2008.

Michael Bublé & Bonita - Quando, quando, quando

TONGO AVENTURAS - 1RA PARTE

Un día impensado, Tongo decidió darse un respiro de sus clases de inglés y salió de casa con dirección a la residencia de su amigo Melcochita, un tipo moreno y de aspecto maltrecho que residía en los barracones del Callao, exclusivo barrio limeño. En el camino, el buen Tongo canturreaba los hit’s de su amigo Chapulín el dulce, afamado rock star.

Tongo era un tipo famoso. Si que si. Todo el mundo lo conocía, desde los ambulantes hasta los gerentes, desde los lustrabotas hasta el presidente de la república. En especial éste último, por su curiosa y mutua simpatía por lo culinario y en cuanto a tragos refiera. Y como era de esperarse, durante el camino, el rollizo Tongo se encontró con mucha gente que le pedía autógrafos, incluso con turistas “gringos” con quienes podía practicar su muy fluido english.

Dos cuadras antes de llegar a su destino, Tongo se detuvo frente a un puesto de periódicos para ver si su rostro era portada de algún diario. Y aunque si lo fue, se encontró con algo inesperado. El periódico más importante del país decía en su portada: “TONGO ES ENCONTRADO RECIBIENDO DINERO DE ALTOS MANDOS DE LAS FARC”. Al terminar de leer, por poco cae al suelo. Tuvo un mareo vertiginoso e incluso náuseas. El vendedor de periódicos, conocido suyo, le invitó una gaseosa bien “al polo” y trató de reanimarlo. Después de unos tensos cinco minutos, nuestro personaje, ya sentado y repuesto, cogió con fuerza el periódico y leyó la crónica detenidamente.

Urraco descubre la operación.

TONGO ES ENCONTRADO RECIBIENDO DINERO DE LAS FARC

Espeluznantes imágenes ponen en jaque a bilingüe cantante

Reuters. El polifacético, multifuncional y descomunal cantante Tongo, fue captado recibiendo dinero de manos de Alfonso Cano, secretario de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC). En la foto, que data de poco más de un mes, aparece el cantante vestido de rosa contando un fajo de billetes mientras Cano lo mira sonriendo maliciosamente. El lugar donde se encuentran sería el cuartel general de las FARC en la selva colombiana.

De esto dijo su amiga Susy Díaz: “Tongo tuvo un concierto en la selva el mes pasado, pero no sabía que hasta Colombia se fue el gordo. Pucha se pasa también”. El intelectual crítico de la farándula, Miguel Barraza, también se pronunció al respecto: “Tongo es mi amigo, se que no canta bien y todos nos burlamos de él, pero es mi amigo. Y lo defiendo. No creo que sea dinero ilícito, aunque la foto es demasiado comprometedora. Por último, sólo le estaban pagando por el concierto que dio, no hay nada fuera de lo común, ¿ves hermanito? Ahora, si quieres te cuento un chistecito ah…”.

Entonces nuestro personaje, desde su incómoda silla, respiraba más aliviado gracias a las palabras de sus amigos que salieron en su defensa. Decide terminar de leer la crónica.

Personas cercanas al momento en que el cantante recibe el dinero, afirman haber visto a Tongo llevándose un bolso de cuero con el logo de las FARC. Al cierre de esta edición la policía nos confirmó que iniciará la investigación en breve.

Y volvió a desfallecer. Recordó entonces que, efectivamente, Alfonso Cano le había entregado un bolso de cuero diciéndole: “Esto es de mi parte, un obsequio para ti”. “Supuse que eran plátanos, porque pesaba, además, el no dejaba de sonreír” pensó Tongo. Y lo peor es que no abrió el bolso durante todo el viaje y ni siquiera cuando llegó a casa. “Uy carajo, a lo mejor ya se me pudrieron los plátanos” pensó. Consternado, subió en su 4x4 y regresó a su hogar para verificar el paquete.

La puerta estaba abierta y en su estacionamiento se encontraba un carro de la policía. Al atravesar el umbral, dos oficiales lo detuvieron. Uno de ellos habló.

-Queda usted arrestado por posesión ilícita de droga. Todo lo que diga puede ser usado en su contra. Tiene derecho a juicio y un abogado. Ponga las manos atrás y no intente nada, ¿comprende?

CONTINUARÁ.

SIN TITULO DISPONIBLE

“De no ser por la música, lo más probable es que estaría matando gente”
Corey Taylor, vocalista de Slipknot el 2001

Los rayos solares llenan de vida los jardines de la universidad. Es una mañana calurosa, hay viento fresco, es el preludio de un día interesante. Saludo al portero al entrar. Me siento alegre.

-Buenos días señor- digo, con una sonrisa de oreja a oreja.
-Que tal amigo, como le va- responde el educado portero.

Toca pagar la pensión. Avanzo hasta tesorería y me detengo al final de una larga hilera de gente. Odio esperar, odio hacer cola, pero inexplicablemente esta vez no me pareció desagradable. Es más, disfruté el hecho de estar parado contemplando un inaudito límpido cielo trujillano. Frente a mi hay un tipo retaco y de aspecto bonachón. Se dirige a mi.

-Amigo, ¿puedes guardarme el sitio? voy y vengo en en un toque.
-Ya brother anda nomás- resolví.

Fue entonces cuando me di cuenta que delante del tipo que me encargó cuidarle el sitio se encontraba uno de los más raros especímenes del planeta tierra: Un "reguetonero". Llevaba puesta una camiseta de algún equipo de basquetball (aunque ésta le quedaba inmensa), un gorro grande y llamativo, pantalón holgado color petróleo, zapatillas blancas mal amarradas y un aspecto de ratero que prefiero no recordar.

La mañana se estropeó por completo.

En eso, y como para que no queden dudas de que el día ya no sería bonito, un EMO (especímen raro de 2do orden, menos letal que el reguetonero, puesto que el emo al menos tiene un fundamento en el rock. El reguetón, en cambio, es una mierda. No hay otra palabra) se para detrás mio. Al voltear sentí repulsión. Creo que mientras el reguetonero trata de demostrar su hombría mediante el uso de joyas (muchas veces falsas) y su afición por denigrar a la mujer, el EMO debería ser más bien HOMO (porque son unos tremendos homosexuales). Parecía anoréxico por lo delgado que era. Llevaba puesto un polo pegadísimo de color negro y con el logo del grupo "panda". Estoy seguro que ese grupete no está enterado de que los osos panda se encuentran en peligro de extinción... ojalá hagan algo por ellos ya que se han nombrado con la especie de un bello animal. Su cabello tirado al lado derecho, cubriendo el ojo del mismo lado. Un pantalón de mujer a la cadera, correa negra con huecos,y unas zapatillas sucias que me recordaron a las que usaba en las clases de educación física.

Se dirigió a mi.

-¿Que horas son?

No le contesté.

-¿Brother, que horas son?- insistió.
-Es hora de que te vayas a la mierda- le dije.

Me miró con cara de asustado, a lo mejor pensó que lo golpearía (y ganas no me faltaban). Al cabo de unos segundos me retiré de la cola. Mi día se había arruinado. Me fui a pagar al banco. Aire acondicionado, no mucha gente, asientos cómodos y nada de espectáculos indecorosos, como el hecho de estar al medio entre un emo y un reguetonero.

Gracias al cielo que nació Bob Marley, que A. Sax inventó al saxofón y Papetti lo adoptó, que no ha habido pentagrama más bello que uno escrito por Mozart, que Ac/Dc reventó escenarios con "back in black", que Steven Tyler nos hace vibrar con su voz y que el bello sonido de las guitarras eléctricas se confluyen para aliviar el strés y las malas vibraciones.

A fucking great song
Metallica - St. Anger

EL BAILE DEL MARCIANO - VIA CMD

Anoche, mientras disfrutaba de un rico sandwich y una fría limonada, prendí la tele y como es costumbre, me encuentro con cosas alucinantes.

Me gusta analizar los comerciales. Parecerá raro, parecerá tonto, parecerá una pérdida de tiempo, pero a mi no me desagrada ver y analizar los spots publicitarios. Encontrarle errores, reírme si son chistosos, disfrutar de los que son muy buenos que casi siempre están en canales europeos (algunos peruanos también) y luego, por ser de justicia, dárselos a conocer a ustedes los bloggers si es que aún no lo han visto.

En esta ocasión hablaré del marciano de CMD, que según vi por ahi, no es otro que Luis Carrillo Pinto, conductor del programa "El Show de Goles". En la propaganda, un original marciano canta, baila y hace las maromas propias de un rapero de Detroit. Vino del espacio sideral y nos invita a ver la órbita más alucinante del fútbol mundial.

Me reí mucho al verlo, hasta ya me estoy aprendiendo la canción. Chékenlo, está diver =)

AVENTURA CULINARIA

Garo, un joven normal y risueño, era un tipo al que le gustaba escribir y pasarla bien con sus amigos escritorzuelos. A veces iba al chifa con ellos y comían de lo lindo, salvo Toscanello que comparado al feroz ritmo de comer de Garo, éste era un pichón de nido, un gatito pelado, un perrito tomando leche en biberón. Su verdadero nombre es Jonathan, pero no acostumbramos llamarlo de esa manera. Dice no ser bohemio, evitar los excesos y pasiones lujuriosas, pero no sabe que lo hemos visto entrando al Badany’s una noche de febrero.

Las cosas no andaban bien en el grupo. Raúl Quispe, obstinado y depresivo, adicto a la fluoxetina*, no podía concretar un cuento, algunos tenían ya dos años y cuatro líneas. Vivía enamorado de Chela, su musa inspiradora, que se encontraba lejos, sobre el mar y sobre lo imposible, y él, cual perro chusco enamorado(como tú, Bobi) salta por las aceras apoyándose en sus cuatro sucias patas y a veces también cree que tiene plumas hasta en los pies. Él, a diferencia de Garo, no pensaba en trascender, o sea, vemos aquí un reflejo de humildad. Constantemente discutían y se enfrascaban en tertulias inacabables sobre arte, filosofía y letras. Y nadie ganaba porque al final de la charla no sabían de que empezaron a hablar. Se iban por las ramas, los arbustos y demás.

La cosa con Chip era distinta. Chip es un solitario gordito que vive entre cigarros y libros de medicina. Él, cree ser muy amigo de Garo, aunque se ha enterado que es vilmente maleteado. A menudo compone canciones en guitarra y que sabe nadie escuchará y ninguna productora musical comprará. Se inspira al leer a Garo, por eso Raúl Quispe dijo un día: Garo es Chip más palabras difíciles. Chip anhela ser socialista, pero estudia en una universidad privada y eso es algo incontrastable con la ideología de Lenin. A pesar de todo, lo intenta, y trata de leer cada vez más para mejorar sus textos y su manera de ser. Dirige un grupo literario que solo se reunió una vez y que sólo publicó una edición virtual de una revista que dicho sea de paso nadie lee. Garo le dijo una vez: “Si te tienes aprecio, no subas poesía a tu blog”. En resumidas cuentas es malo en la lírica, fresco en la prosa pero chonguero, resulta que hasta podría ser un paleto. Eso lo definirá el tiempo.

“El intento de narrador” está escribiendo una novela, pero su reciente adicción a los chocolates forma parte de un óbice gigantesco que le impide continuar. Eso sumado a su alter ego y su necesidad latente de trascender, de que sus obras sean leídas cuando descanse en un panteón, de que se hable de él por lo siglos de los siglos y nuestros hijos lean extractos de sus cuentos en los libros de literatura escolares. Se implantará la cátedra Gariana y la filosofía Gárica, los juegos olímpicos Garianos y la música gariana, tomando como base al canto gregoriano. Esto, claro, si logra trascender, lo cual es dudoso ya que también anda adicto al nintendo Wii y las consultas odontológicas. Pues si, va a ser dentista, de estirpe y herencia, y uno de los mejores seguramente.

Y yo, Vit, que tengo el gusto de conocerlo y leerlo, debo hacer hincapié en que él y los muchachos antes mencionados, a pesar de sus defectos, se portan bien. Pero sobre todo, persiguen un destino similar. Y bueno, todos han caído alguna vez en el abismo chongueril, salvo Chip que a veces se queda un rato más, pero anhela salir pronto. Y Garo anhela salir también (del closet).

Todo sea por amor a la literatura.

*Fluoxetina: Fármaco agonista serotoninérgico que es empleado para combatir la depresión y también, como efecto secundario, estimula la saciedad.

VIAJE

¿Viste que fácil?

Pensar que las hojas eran de marfil

Y los geranios, inmensos,

Cubrían nuestra inefable investidura

Y juntos, calzamos viejas alpargatas

A emprender un viaje indecoroso.

Fuimos rivales del sol,

Amigos de lo eterno.

Hicimos el camino en piedras

En arena / en barro

Y los cipreses, laterales

Vistieron sus mejores atuendos.

Efímeros, rimbombantes

Fueron los nuestros.

Y escuchando a Schubert

Desenterramos viejos poetas.

Esa noche, silente y precaria

Hicimos del pasado un curioso detalle,

Un canto advenedizo

Que intenta, que consuela.

La luna embelesada,

La arena / los geranios / los cipreses

Quisieran conocerte,

Pero adentrarse en mis recuerdos.